Собутыльник.

Рассказ.

(Отрывок)

Засиделись мы вчера с Колькой. Ох, как засиделись. Пятница, однако. Погода, в свою очередь, несмотря на золотую осень, радовала тихими теплыми денёчками, а потому не грех и выпить. Разливное пиво и чекушка в загашнике, плюс рыбка копчёная, свежая, пальчики оближешь. И пачка "Примы" на двоих. Имеем законное право. Пятница!

Отбарабанил неделю на заводе, отпахал - получи законный выходной. А выходной с чего начинается? Правильно, надо налить...

До дому добрался, когда уже начало смеркаться. Жена, открыв дверь и грозно скрестив руки на груди, привычно окинула меня недружелюбным взглядом, сморщилась от гремучей смеси запахов табака, пива и копчёной рыбы, но сегодня почему-то промолчала, сразу ушла в спальню. Привыкла что ли? Действительно пятница. Завтра обязательно отыграется, когда моя дурная башка будет гудеть словно потревоженный улей и раскалываться от тупой ноющей боли. Но до этого момента ещё надо дожить. А пока аккуратно намылим мылом руки, стараясь не упасть в ванну, затем, медленно передвигая ноги, добредём до кухни и зажжем свет, привычно шаря рукой по стене в поисках выключателя. Домочадцы легли спать. Завтра детям в школу. Ужин в сковородке давно остыл и почти весь съеден. Да уж! Никто не ждёт одинокого пьяницу. Обидно, ведь именно этот пьяница кормит всю семью. Но сегодня лучше не буянить. Чревато. А теперь спать, разумеется, если удастся с первого раза снять брюки. Подобно лазутчику пробираемся в спальню, аккуратно садимся на пол, стягиваем штаны и... засыпаем прямо на ковре. Залезть на кровать нет сил. Аккумулятор окончательно разрядился...

На утро руки и ноги будто не свои, ватные, а голова тем более. Лучше б умер. Похмелье, пропади оно пропадом. Жена, разумеется, тут как тут, на посту номер один, то бишь на кухне. Она с маниакальным наслаждением наблюдает за моими неуклюжими движениями и пока молчит. Утолить жажду, налив в бокал воду из графина - все равно, что совершить восхождение на горную вершину. Зато какое сказочное удовольствие может доставить самая обыкновенная вода, да ещё холодненькая и выпитая залпом! Два стакана воды! М-м-м! Как же хорошо!

А потом второй акт драмы. Монолог жены...

- Монолог пилорамы, - довольно равнодушно пробурчал я и вернулся в спальню.

- Если ты собрался весь день валяться на диване, то учти...

- Не угадала, - съязвил я и неторопливо надел старые брюки, бог весть где запачканные грязью. Грязь давно высохла, оставив лишь серые пятна. И так сойдёт.

- Ты куда? - жена остановила меня в прихожей. Она явно не ожидала столь наглого демарша с моей стороны, полагая, что я как обычно, страдая от похмелья, сольюсь в одно целое с диваном. Но у меня были иные планы на субботнее утро.

- Скоро вернусь, - бросил я на прощание и захлопнул дверь.

Однако слух успел уловить сердитое напутствие супруги:

- Нажрёшься - убью!

- Денег нет, - угрюмо буркнул я в ответ, застёгивая ветровку и шустро отсчитывая ступеньки.

Планы действительно нестандартные. Вчера мы с Колькой договорились встретиться у магазина "Прогресс". Похмелиться - святое дело. Надо поправить здоровье. На дворе одиннадцать часов утра. Иду точно по графику. Одна лишь проблема маячит на горизонте. Супруга вытащила из кармана последнюю мелочь. Денег нет даже на сигареты. Впрочем, самочувствие настолько упало ниже плинтуса, что курить совсем не хочется. Вся надежда на Кольку. У него жена хоть и истинная мегера, но слегка глуповатая, заначки искать не умеет. Колька-Николай, вся надежда на тебя. Должен прийти. А то показываться на глаза его мегере - занятие, связанное с риском для жизни. Не переваривает она меня. Считает, что я спаиваю мужа. Ага, как бы ни так...